Fabienne es una de las grandes estrellas del cine francés, una actriz que reina entre hombres que la aman y admiran, aunque en su mundo personal tiene grandes conflictos con su hija Lumir. Cuando se publican las memorias de su madre, Lumir viaja desde Nueva York a París con su familia. El encuentro entre ellas se convertirá en un enfrentamiento donde se revelan verdades, se ajustarán cuentas y se hablará de amor y resentimientos. Mezclando los temas habituales de su obra (los lazos familiares, el dolor que provoca la pérdida) con una reflexión sobre la poética del cine, Hirokazu Kore-eda dirige su primer filme con un reparto no japonés, liderado por Catherine Deneuve y Juliette Binoche.
Desde 1995, sus películas examinan el tema de las relaciones familiares con una mirada empática que también retrata el crisol de la sociedad japonesa. Con Un asunto de familia (2018), obtuvo la Palma de Oro en el Festival de Cannes, siendo el cuarto cineasta nipón de la historia en ganar el premio.
Con una mala entrevista, unas respuestas guionizadas y un reencuentro familiar poblado por fantasmas del pasado, comienza el último trabajo de Hirokazu Kore-eda, quien, sin renunciar a sus señas de identidad, traslada a París la esencia de un universo muy personal de su Japón natal. Porque en La verdad el espacio es importante, el espacio entendido como hábitat: en su aspecto físico, representado por un hogar delimitado por la cárcel con la que colinda; y en el emocional, por una memoria difusa y condicionada por el paso del tiempo. Es en esta disyuntiva sobre lo real y lo ficticio (o sobre los recuerdos verdaderos e inventados) donde surge una contundente y rotunda reflexión que aborda la poética del cine y sus cauces de representación.
El director japonés sitúa la verdad en un equidistante punto entre dos percepciones y lo hace no con confrontaciones ni reproches, sino con ternura, con una complicidad (tan habitual en su cine) que caracteriza el trato con el otro. En el centro del relato, hay una familia vista con la mirada de un realizador que amplía este concepto y lo configura desde la sencillez, lo cotidiano y el afecto verdadero, sin supeditarse a lazos sanguíneos.
Mientras se desdibujan los límites de la ficción, se cruzan, se enredan y se sortean con picardía –a través de un sólido guion con brillantes toques de humor de claras referencias cinéfilas, y planos que muestran lo que filman las cámaras en el plató de rodaje–, el japonés consigue «esa poesía indispensable en el cine» (palabras que cita el personaje de la icónica Catherine Deneuve). Una poesía que busca una verdad que no es única ni absoluta, una verdad que, como el propio Kore-eda expresaba [en una entrevista] a propósito de El tercer asesinato [2017], «depende del punto de vista, de la persona y del momento». Quizá conocer la verdad pueda entrañar ciertos peligros, aunque siempre está esa posibilidad (la que filma Kore-eda) de disfrutar de la belleza que se desprende en su búsqueda.
Extractos de un texto de Cristina Aparicio Caimán. Cuadernos de Cine San Sebastián, septiembre de 2019
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